—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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*léase a ritmo de tren
somos rápidos en los saludos y en las zancadas
veloces en el contacto y en el abrazo
raudos en los descansos y en las sonrisas
efímeros en los afectos y las calenturas
ni siquiera tenemos tiempo para parar
ni tan solo queda un momento para aflojar
nos acude la prisa mecánica de la cuesta abajo
el zapato que pisa y que hunde el pedal que acelera
nos abrimos camino a codazos en el espejismo
y alcanzamos exhaustos la meta doblando la espalda
es un álbum de fotos borrosas que arden fatal
ventanillas de bordes difusos con luz cenital
*frena el convoy al entrar en la estación
gente rápida
que olvida deprisa,
que borra recuerdos al instante,
que salva precipicios, abismos y dolores,
gente rápida
yo os imploro
que me contagiéis
de vuestro mal, de vuestra plaga,
para sobrevivir sin ella en las estaciones desiertas.
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